En el primer piso del Radisson Acqua de Viña hay unos salones con ventanas redondas como las de los barcos, que dan al mar. Tienen por fuera cerraduras herméticas para cuando la marea sube o hay tormenta. En un día bueno, como el de la foto, se ve a los pájaros de mar solazarse con el sol y la rompiente. Mientras, adentro de la sala la gente trata de concentrase en algo torpedeada por visiones como ésta.
Le estoy dando al tema de los cuentos. Cómo influyen en nuestra existencia. La gente que cuenta cuentos para emborrachar a los crédulos, los que cuentan cuentos que terminan creyéndose para salvarse de sí mismos, los que viven todo como si fuera un cuento... Recuerdo una mujer hermosa que todo lo registraba como si fuese cuento; me decía que era como si todo el tiempo estuviese haciendo literatura en su mente. Ahora es Doctora en Literatura y no sé qué habrá pasado con su eterno cuentacuento. Un amigo se dedicó un tiempo a contar cuentos, al modo de los bardos. Terminó enredado con la vida, supongo que porque después le costaba distinguir realidad de fantasía, leyenda de hecho, ensoñación de facticidad. En fin. Hay para rato para que mi cabeza tenga con qué entretenerse por un tiempo, que no es poco.
Por la mañana, esplendorosa, compongo otro corto poema para "Rocas y Vientos":



Céfiro
que aúllas sobre
las ingentes costas
los ínclitos roqueríos
los desbordantes escollos en el Ponto
lo que se llamará Creta
las nubes plateadas en el borde del cosmos
las interminables planicies
la lava que irrumpe como lanzada en el cielo
y que pareces vestir una broncínea coraza
y portar un escudo de cuero de buey
eres un suavísimo soplo
que espía eternamente
a los griegos.


Mucha Ilíada parece...