Para limpiar un poco la cosa y empezar bien el año, estoy leyendo a Ernesto Cardenal y a Kahlil Gibran, las cartas de amor de Gibran a la mujer de su vida (con la que nunca hizo pareja) y una antología de Ernesto escogida por él mismo. Asi me entero de sopetón que el siguiente cántico de amor, conocidísimo, es del nicaragüense:

Al perderte yo a tí tú y yo hemos perdido:

yo porque tú eras lo que yo mas amaba

y tú porque yo era el que te amaba más.

Pero de nosotros dos tú pierdes más que yo:

porque yo podré amar a otras como te amaba a tí

pero a tí no te amarán como te amaba yo.

Parece que era un intenso amador don Ernesto.Y términó de cura, a cargo de una misión en una islita, Solentiname. Oigan esto:

Muchachas que algún día leáis emocionadas estos versos

y soñéis con un poeta:

sabed que yo los hice para una como vosotras

y que fué en vano.

Estaba en el montículo sobre el cual se yergue el Castillo de Praga, y disparé la cámara al vuelo. Miren lo que salió.

Entra y dice “No va mas”.
No va mas. En fin. Se veía venir. Estaba borrascoso tirando a temporal desde hacía un tiempo, pero nadie habría sospechado que iba a ser así. “Aprovechando el cambio de año” dice, “así es que a liar los bártulos y largarse de aquí”. Nos miramos un poco sorprendidos, pero los que lo conocemos, los que lo hemos visto liar bártulos antes, sabíamos que no era ni broma ni un impulso agitado rompiéndole el pecho. Había que liar bártulos.
Así es que aquí estamos juntando las cosas, echando las fotos del escritorio en una caja, quemando papeles, aliviando los cajones de tanta cosa que se va acumulando.
Entremedio nos fumamos un cigarro en el patio. Julio me dice: “¿Donde iremos a parar ahora?”. Creo que da lo mismo, le digo, siempre hay algún patio donde fumarse un cigarro. “Sí, pero ya nos habíamos acostumbrado a este”. “Quizás demasiado” le digo, y le doy una larga pitada al cigarro.
La Fernanda entra a mi oficina y me deja, sin decir palabra, una foto. Es la de un aniversario de la oficina. Estamos todos felices, hay brindis, serpentinas y challa. Sonríe pero está triste. Tal vez deje el equipo, tiene otras ofertas y desde hace un tiempo parece que quería cambiar de aire. Hace unos días le pregunté qué pasaba. “Al jefe se le secaron los ojos” me dijo. “Es como si estuviera haciendo la cosas porque hay que hacerlas no más”. Es cierto. Fernanda necesita más que eso. Necesita magia. Y aquí ya no quedaba. Le pregunté si lo que le ofrecían es mas en plata. Miró por la ventana, dejó pasar unos segundos, y dijo “Es menos. Pero es mucho mas en otras cosas”. “¿Cómo en qué?” le digo. “¿Cómo en certezas, en sueños... No sé. Pero lo de la plata da lo mismo” dijo.
Gabriel se demora poco en hacer sus cosas. “Siempre listo para partir” dice. “Mhh...” le digo. Gabriel es un tipo especial. No se hace problema con nada. Un temporal es un temporal y nada mas. Mañana o el mes que viene va a estar despejado. Por suerte existen tipos así. Yo miro por la ventana y no sé qué hay mañana. Echo cosas en desorden a las cajas. Liar bártulos. Ya me estoy acostumbrando. Tal vez a la próxima deje las cosas sin sacar de las cajas, o saque algunas no más. Lo que sí tiene que haber es un patio. Tiene que haber un patio. Qué sería de la vida sin los cigarros. Permiten concentrarse un rato en el humo y entonces parece que lo que hay ahora fuese para siempre. El jefe sabe esto. Aunque no fuma, siempre consigue trabajos donde hay un patio.

La Navidad en Praga. Arbolitos de luces, ángeles anunciadores de la Paz de luces azules, la Plaza de Praga iluminada y luminosa. Praga, la hermosa y nostálgica Praga sonriendo, como sonríe la gente de Bohemia, al recordar al mas extraviado de todos, que dijo que el amor es, en realidad, por sobre la muerte, la única certeza que tenemos.

BUDAPEST.

Estas son exquisiteces de Budapest, la tercera ciudad imperial de la Europa central. Hacía de frontera con Asia, lo que se nota en la estética y en el espíritu, aunque nunca dejó su raíz enteramente europea. Nótese, por ejemplo, el Puente y el Bastión.

Puente de las Cadenas, en la inmensa noche de Budapest. Une las ciudades de Buda y Pest, y por allí han cruzado, de ida y de vuelta, los ejércitos que van o vuelven del corazón de Asia.

El Danubio en la noche. Las riberas de Budapest. Pareciera una mujer que hace ondear su falda en el agua.

El Bastión de los Pescadores. Mas que guarnecer a Budapest de los ejércitos extranjeros, pareciera guarecerla de los caprichos del cielo.

Esta escultura es sobrecogedora: zapatos (de hierro) en el borde del Danubio. Los nazis mataban aquí a los judíos, después de sacarles los zapatos, y éstos caían al río descalzos. Con un poco de voluntad se puede oír los disparos y el desgarramiento de las personas a las cuales se les arranca la vida.

Los nazis. Esta escultura es para que nunca nadie se olvide de los nazis.

Rayé la papa un rato con la Edith Piaf. Nada biográfico, quizás tan solo recuerdos atascados pugnando por salir de alguna manera, por vicariante que fuese. Una noche me encontré con el Jorge. Cenamos juntos y me dijo que conocía la canción que mas me guataba y que me iba a mandar una traducción suya. Él vivió en Paris mucho tiempo, donde se formó y ejerció como psiquiatra. Conoce los tonos y las texturas del francés. Bebimos a la salud de la Piaf y cantamos a voz en cuello (yo mas bien siguiendolo en sordina, toda la sordina que se puede esbozar con media botella de tinto metida ya entre pecho y espalda) y miramos el cielo de Santiago, que es distinto al de Paris. Aquí está "Non, je ne regrette rien", no me arrepiento de nada, la canción de amor del Gorrión de Paris, una mujer que, después de ser azotada por la vida, ya venía de vuelta de mucho cuento de esos que si no se desenvuelven, lo enredan todo.

Non, je ne regrette rien

Non! Rien de rien ...
Non ! Je ne regrette rien
Ni le bien qu'on m'a fait
Ni le mal tout ça m'est bien égal !

Non ! Rien de rien ...
Non ! Je ne regrette rien...
C'est payé, balayé, oublié
Je me fous du passé!
Avec mes souvenirs
J'ai allumé le feu
Mes chagrins, mes plaisirs
Je n'ai plus besoin d'eux !
Balayés les amours
Et tous leurs trémolos
Balayés pour toujours
Je repars à zéro ...

Non ! Rien de rien ...
Non ! Je ne regrette nen ...
Ni le bien, qu'on m'a fait
Ni le mal, tout ça m'est bien égal !
Non ! Rien de rien ...
Non ! Je ne regrette rien ...
Car ma vie, car mes joies
Aujourd'hui, ça commence avec toi !


No, yo no me arrepiento de nada

No, nada de nada
No Yo no me arrepiento de nada
Ni el bien que me han hecho
Ni el mal todo eso me es igual...

No, nada de nada
No Yo no me arrepiento de nada
Está pagado, barrido, olvidado
Me da lo mismo el pasado
Con mis recuerdo prendí el fuego
a mis penas, mis placeres
No tengo necesidad de ellos
Barridos los amores,
y todos su temblores
Barridos para siempre
Recomienzo de cero

No, nada de nada
No Yo no me arrepiento de nada
Ni el bien que me han hecho
Ni el mal todo eso me es igual
No, nada de nada
No Yo no me arrepiento de nada
Porque mi vida, porque mis alegrias
Hoy dia eso, comienza contigo

Budapest, a la entrada del funicular que sube al Bastión de los Pescadores, con el Pedro, magnífico ídolo de multitudes.

La semana ha sido un poco dura. Creo que fue Joffre, el general francés que defendió Paris en la guerra del 14 ("esa sí que fue guerra, no como las otras, que no valen la pena" diría Brassens...) quien dijo, acerca de la línea del frente de que disponía en ese momento, algo así como "el centro está hecho pedazos, el flanco izquierdo está destruído, del derecho apenas quedan jirones... ¡es el momento preciso para atacar!...".

Joffre. Hay una calle en Santiago que lo recuerda. Se llama General Jofre. Así. Jofre. Como Jofré, el apellido español con acento en la e. Quizás sean así los recuerdos. Se comen algunas letras y lo que queda es indescifrable para los demás, y para uno mismo se desfiguran.

Joffre. Es el momento preciso para atacar. La semana ha sido pesada. Después de la embriaguez de Praga y Budapest, doblemente pesada. Miro el flanco izquierdo: jirones. El derecho: jirones. El centro: apenas unos pocos que resisten tercamente, plantados contra todo lo que venga de todas maneras.

Es el momento preciso para atacar.

Anoche escuché una canción bellísima, del CD de una amiga, la Mónica de Pablo. Una estrofa decía:

Le regalé una paloma
al hijo del carcelero
dicen que la dejó ir
tan solo para ver el vuelo...

Mañana: delantal, policlínico. administración. Banco. Almuerzo: un sandwich a la carrera con dos cajitas de leche, una sabor frambuesa y la otra sabor chocolate. Tarde: entrevistas con 13 personas (pacientes). Noche: redactar un par de temas pendientes de urgencia, ir a buscar al Cucho a las 12.30 de la noche a la casa de un amigo. Muerte.

Llegué, y se nota. Ayer no miré el cielo en todo el día. Ni hablar de contemplación. En el avión de vuelta volví a leer "El último encuentro", el bellísimo libro de Sandor Marai, el escritor húngaro mas brillante de la segunda mitad del siglo XX. Me dejó, como cuando lo leí la vez anterior, en un estado de éxtasis. Que, por supuesto, no soportó la avalancha de la realidad.

Todo el mundo en Santiago "vive" así. A ver si hoy alcanzo a mirar el cielo. El cielo de Santiago de Nueva Extremadura que, cuando ha llovido, es uno de los cielos mas bellos del mundo. A la hora de almuerzo tengo una reunión. Enhorabuena: podré almorzar sin ir corriendo. De todos modos, ya estoy pensando en la próxima huída. De seguro Washington en Mayo. Espero que antes sea Sudáfrica en Marzo. Praga está asegurado en Septiembre. Algo mas se tendrá que hacer para sacar bien el 2008. Mientras tanto, bien, un día de estos voy a mirar el cielo.

Una gaita y un tambor. Envolviendo el aire de la plaza de Budapest, una gaita cingara y un tambor. Llenan la atmosfera de un ritmo hipnotico y alucinante. Me pierdo en las nubes del cielo y en las de mi corazon.

Hay gaitas en Escocia, en Galicia y en las llanuras hungaras. Son bastante parecidas. Pero suenan muy diferente.

Las gaitas escocesas cantan para entrar en los cielos en disposicion de parada, epicas y gallardas. Las gaitas gallegas buscan el orden y la alegria y hacen danzar. Hay tambien gaitas en Irlanda, celtas por cierto, que van de lleno a la poesia y al ruido del mar.

Las gaitas magyares hacen entrar en trance, hipnoticas y alucinantes, como si perderse en el extasis fuese el destino. Perderse en el polvo del destino, y amanecer un dia en el cielo y otro en el infierno. Como el destino de los pueblos eslavos.

Me pierdo en el extasis un rato y me dejo llevar. El cielo y el infierno quizas sean patios distintos de un mismo lugar. Despues compro vino caliente. Hace frio, un frio despiadado, pero el vino lo hace huir. Brindo con los amigos y al frio no le queda otra cosa que desaparecer. En silencio, brindo por las gaitas magyares, por el cielo, por el infierno, por los amigos y tambien (por que no) por mi alegre y exultante corazon.

Ayer llegue a Budapest, la hermosa aunque decaida Budapest. Estuve paseando por el resplandeciente Puente de las Cadenas, por la estupenda Plaza de los Heroes, y termine en la noche en el Karpatian, un restaurant de comida magyar donde se come sopa de gulash y ganso asado. Ahora en la manana me voy a un city tour y despues (nada puede ser perfecto) a un congreso de psiquiatria. Hay cosas peores.

Budapest es una mujer que llora. Ha caido en desgracia despues de ser una princesa. Ha pasado lo mismo por donde hallan estado los rusoskis parece. No tienen buena mano los ivanes. Aqui se ve a la gente triste y a la ciudad caida. Con arrestos de princesa, eso si, no se puede negar. De maravillosa princesa que ha resplandecido.

A ver que mas trae. Budapest.

Maravillosa. Praga es maravillosa. Produce un estado de exaltacion serena que realmente se disfruta. Algunos la han confundido con la melancolia, pero no, es una bella exaltacion que no produce turbulencias.

Miro y miro el cielo. Es invierno y las nubes son rosadas y grises y hacen sonreir. Se siente bien Praga. Es una exquisita ciudad. Ando contento y sereno. Excelente combinacion. Paso a contestar correos y anoto este par de letras para dejar constancia de mi estado de animo, que no se si se podra reproducir en otro lugar.

Praga. Altamente recomendable. Praga.