Algo huele mal en Dinamarca. Todas las mañanas corro por la calle donde está mi casa, una calle verde y frondosa, bellísima, y dejo entrar el viento mientras oigo alguna canción dura y valiente y la sigo a todo pulmón. Me siento feliz.
Cuando vuelvo en la noche, las luces parecen luciérnagas detenidas en la negrura y yo apenas tengo fuerzas para sostenerme.
Algo huele mal en Dinamarca.


Encontré esto en mi computador del hospital. Quizás de cuando sea.


A través de la ventana veo como pasan
ciertos sujetos en uniforme:
batas blancas, entorchados
togas, peluquines
pendones, estandartes.

A paso de narciso
con los ojos vacíos y rígidos
con el escudo de la vieja Extremadura sobre el pecho
van entonando himnos de fuego.

Cierro la ventana
y te beso el cuello, los pechos
los rizos pubianos
mientras reímos y nos bajamos
un par de botellas de cerveza.

Guevara, por Warhol. Dos tipos jugados en la suya que se encontraron de pasada en este mundo.