La empuja suavemente contra la muralla. Ella gime, ahogada. Acerca la cara a la de ella con lentitud, demorandose y alargando los segundos, y cuando los rostros están casi pegados y ella tiene los ojos desorbitados por la sorpresa y el deseo, él saca la lengua húmeda y la pasa con fruición y ternura por encima de sus párpados, que ahora están bajos.

Sus frentes se tocan. Sus narices se tocan. Un silencio infinito envuelve la escena roto solo por el crujir del impermeable de él mientras levanta la mano para ordenar los cabellos de ella que le caen sobre el rostro. Se miran como si se estuviesen realmente descubriendo. Como si estuvieran mirando algo que yaciera en el fondo del otro. Se miran desnudos y certeros y ambos apenas respiran.

Él le toca la cara. La recorre durante largo rato con las puntas de los dedos. Toca su nariz, sus mejillas, el mentón, la frente, los pómulos. Ella lo deja hacer sin dejar de mirarle. Él le toca la cara del mismo modo que aquella vez que conoció el mar y quedó en éxtasis frente a la inmensa extensión del agua y el rumor de la rompiente, cuando luego se agachó y tocó la arena y la sintió deslizarse entre los dedos junto con las conchillas y los restos de pequeños crustáceos. Esa vez sintió que nada de lo que antes había experimentado con los dedos se parecía a la arena del mar, y que esa percepción le embargaba y le dejaba lúcido y limpio. La cara de ella, su suavidad, la tersura, la delgadez, le dejaban lúcido y limpio, y cuando bajó la mano, la quedó mirando tal cual se quedó mirando por primera vez el mar.

"La Embriaguez". Mahiakeff.