sábado, 18 de agosto de 2012

Señora camino entre tus despojos rutilantes camino por la selva de tus desacatos Mastodonte soy de tus sueños mastodonte premonitorio y abyecto El frufrú de mi piel raspándose contra la foresta mientras camino en pos de tus recuerdos Digo “Detengámonos aquí” pero pareces no escucharme Cementerio de sueños y recuerdos en una curva de la foresta Mastodonte azul Nube azul Regreso azul Señora pido un ron azucarado para hacer un brindis misterioso por la foresta que hay en tus sueños por los recovecos de tu corazón por la frente perlada de antiguos sudores cuyo origen no puedo conocer ni siquiera yo que estoy sumergido en tus entrañas Mastodonte trigonométrico sigo las reglas de composición de la rompiente y las blancas olas sigo la lógica de la prosodia del negro ponto de las cóncavas naves de los rosáceos dedos de la Aurora persiguiendo el fondo abisal de tus recuerdos En una esquina parece haber un hombre viejo parado apoyado en un bastón debajo tiene una carátula Dice Padre Mas allá otra carátula Madre Hay una callejón lleno de carátulas en ninguna aparece mi nombre Canto como las ballenas bordeando el fondo abisal de tus recuerdos soy el canto de tu corazón a pesar de no existir en ninguna carátula ¿Cómo es el esfuerzo de las compañías españolas que buscaban El Dorado? Trágico contesta una voz profunda una voz de mastodonte ¿Con cuántas estalactitas se configura un recuerdo? Un sinfín de estalactitas y estalagmitas bordean un larguísimo camino de carátulas El viento las hace ondear ¿Cuántas gallardas fragatas se han hundido aquí? “Ninguna era gallarda” dice otra voz profunda debajo de la cual está la carátula Madre “Desposeída desposeída” canta un coro Me levanto como una nube azul me revuelvo en los meandros de tu corazón a pesar de que no existo ni como voz ni como carátula Señora de todos modos soy un mastodonte dueño de tus despojos de cebra moribunda Miro las colinas Hay unos rosáceos dedos asomando por detrás Señora es hora de despertar “No” me dices “Nunca es hora de despertar”.







Estocolmo.

jueves, 2 de agosto de 2012

Despoblamiento. Los generales blog están en desaparición y los sueños de todos los poetas huyen por la puerta delantera en dirección a los Infiernos. Los hermosos señores y magas que hacían un mundo están en el malecón organizando la estiba de sus gallardas fragatas para partir en dirección a sus sueños, esta vez establecidos en las buhardillas. La nubes cruzan lentamente con bordes grisáceos. Los señores y magas sonríen y se miran con los ojos relumbrantes cuando se cruzan, respondiendo a una historia bellísima que se ha compartido y que está comenzando a desaparecer. Los señores blog, las magas blog, las buhardillas, las nubes, están enfilando en derechura hacia el horizonte, igual como podrían haber hecho los mayas o los atlantes.
Salud por un hermoso universo que gallardamente se hunde.